Homesick Blues

O quão triste é alguém sentir falta dos bares que frequentava?

A nostalgia é um senhora que se masturba pensando nos piores amantes que já teve.

Estar Sozinho

Estar Sozinho

(Charles Bukowski)

Quando você pensa em quantas vezes
tudo dá errado
você começa a olhar para as paredes
e permanece lá dentro
porque as ruas são o
mesmo filme antigo
e todos os heróis acabam como o
velho herói do filme:
bunda gorda, cara gorda e o cérebro
de um lagarto.

Não é de admirar que
um homem sábio irá
escalar uma montanha de 10.000 pés
e sentar-se lá esperando
e vivendo de baga de arbusto
em vez de apostar em duas covinhas dos joelhos
que certamente não vão durar a vida inteira
e 2 em cada 3 vezes
não sobreviverá por uma noite.

Montanhas são difíceis de escalar.
as paredes são suas amigas.
conheça suas paredes.

O que eles nos deram lá fora
é algo que mesmo as crianças
se cansaram.

Permaneça com suas paredes,
elas são seu amor mais verdadeiro.

Construa onde ninguém constrói.
É o último caminho que resta.

(Imagem: Peter Lorre as Raskolnikov, "Crime e Castigo", de Lusha Nelson)

"Ele nada compreendia desse insondável mistério que é a existência humana, individual ou coletiva; que escapava ao seu entendimento a mais ínfima malha desse inextricável e infinito emaranhado destes milhões de destinos individuais que se entrecruzam e se separam por artes do acaso; que o mundo provavelmente não tem, a rigor, nenhum sentido (e aqui reproduzia, de memória, confusa citação) 'porque, possivelmente, tudo que existe é fragmentado, incompleto, abortado; eventos com término mas sem começo; outros com apenas o segmento intermediário; coisas que tem a parte anterior ou a posterior, mas não ambas; e tudo isso boiando como num prato de sopa, non qual vez ou outra alguns fragmentos se juntam por acaso para formar um todo'; que somente a Razão alucinada pode pretender ser possível ordenar esse caos, descobrir causalidades nessa infinita cadeia de acidentes".

- Edmundo C. Coelho, "Crônica da Sociologia Assassinada ou Ao Mestre, com Carinho".

Raduan Nassar, Jorge Luis Borges, Baudelaire e, agora, Edmundo Campos, não deixando eu me sentir tão sozinho....

Cigano*

Num outono qualquer, ele aprendeu a ler mãos. De terceiros. Mas nada de linhas, eram as mãos seres autônomos, independentes do resto do corpo, cheias de vida própria e desejos tão incompreensíveis quanto reveladores. Os movimentos, a superfície da pele, os toques, a cor, o cheiro, tudo nas mãos lhe surgia como uma ligação do indivíduo com o infinito. Haviam mãos cansadas pelo labor diário que constrói a máquina; mãos furtivas que perturbam a paz de quem se deixa tocar; as assassinas e as inquietas,  que determinam a danação de seus donos; mãos com estilo, belas como o olhar misterioso dos gatos; Bastava olhar para dois amantes de mãos entrelaçadas e saberia dizer quando se separariam. Podia ver alguém dedilhando uma guitarra e saberia qual o blues mais adequado. Dependendo do modo como uma mão de dedos longos e unhas vermelhas segurava um cigarro, poderia dizer se ela era feliz. Leu as mãos de todos os seus amigos, e lhes trouxe boas novas. Leu as mãos de empresários, e previu suas falências. Leu as mãos de loucas, dançarinas, prostitutas e escritoras e se apaixonou por todas elas. Mas não podia ler as próprias mãos. Tentou diversas manhãs, duzentas madrugadas, mas não conseguia. Tentou ensinar seu dom a sua amante, mas tudo em vão. Uma noite, sentado à beira-mar, com uma garrafa de vodka, passou quatro horas e vinte e três minutos observando as próprias mãos, e só via marcas de cigarro, sinais de nascimento, pontas de dedos amareladas e furos de agulha. Esvaziou a garrafa, e chorou. Nunca mais souberam dele. Mas uma vez ou outra surgem estórias de um homem em algum lugar, não se sabe se no Amazonas ou no Marrocos, capaz de beijar sua mão como se adivinhasse um segredo.

*Republicado com alterações.

"No more going to the darkside with your flying saucer eyes/No more falling down a wormhole that I have to pull you out/The wroggling, squiggling worm inside/Devours from the inside out/No more talk about the old days, it's time for something great/I want to get out and make it work/So many lies/So feel the love come off of them/And take me in your arms."

Senso Comum

Assim choram os homens:

Escondidos

e as mãos encharcadas de lágrimas

são enxutas nos lençóis que contem

sobras de noites que ficaram para trás,

e que gritam como os internos de uma casa de custódia.

É de conhecimento geral:

não há desespero em vão, e depois da tempestade

sempre esperamos (...)

E esperamos.

Todos sabem – os pássaros não voam para o lado certo

por senso de direção:

- É instinto de sobrevivência.

R.

Minas

(Ana Martins Marques)


Se eu encostasse

meu ouvido

no seu peito

ouviria o tumulto

do mar

o alarido estridente

dos banhistas

cegos de sol

o baque

das ondas

quando despencam

na praia


Vem

escuta

no meu peito

o silêncio

elementar

dos metais

Hotel das Estrelas

Algumas pessoas não percebem que estavam perdidas até que estejam enfim trilhando o caminho correto. O contrário também pode acontecer, e a descoberta raramente é indolor. Nenhum deles dois esperava que aquela fosse uma noite comum, mas tampouco esperavam a madrugada ardente e corrosiva que os consumiria num hotel barato onde encontrariam redenção. Abrigo enfim dos perigos sobre os quais tanto falaram em suas conversas que seguiam noite adentro à distância. Eles foram para o bar como dois amigos que não se viam há tempos, ainda que no passado deles existisse uma marca, uma pequena cicatriz deixada por um encontro que eles preferiram, mais por receio que por educação, ignorar ao se abraçarem passados dois anos. Mas, se fizeram isso pensando que seu encontro não reacenderia aquele fogo antigo, a pequena chama que nasceu numa noite de ano-novo qualquer, enganaram-se clamorosamente. Demorou pouco para que nem todas as cervejas geladas pudessem baixar suas temperaturas corporais e que qualquer recato impedisse o tráfico de olhares e toques furtivos de mãos e pernas que não tardariam a se transformar em beijos. Digamos que tenha sido apenas tempo o suficiente para falarem das desventuras que se abateram sobre ambos, algumas alegrias que vieram e pudessem confirmar que ainda se alegravam na presença um do outro. Nada mais precisava ser dito, apenas feito. E eles fizeram. Da melhor maneira, no pior hotel, esquecendo seus pudores no bar recém-deixado e sujaram-se com cada gota que pingava de seus corpos penetrando-se mutuamente, ela com sua língua na boca dele, seus gemidos em seus ouvidos, suas unhas em sua carne e ele buscando à vontade os orifícios dela que lhes dessem prazer, seu pau indo e vindo de sua buceta úmida e quente, seus dedos procurando seu rabo e seus dentes marcando seu pescoço tudo isso sob a luz das estrelas que teimavam em entrar pela janela aberta junto com o vento, o único capaz de trazer algum resquício de frescor na noite abafada naquele hotel e devorando-se pedaço por pedaço amanheceram enfim um dia em chamas que se prolongou além do sol nascente.

O que veio depois, entretanto, transformou esta noite em um sonho distante que por vezes parece não ter acontecido. Aos poucos os amantes foram se descobrindo dois estranhos sem ter o que compartilhar. Quando essa percepção abateu-se sobre os dois é difícil precisar mas o fato é que eles não conseguiram mais se ver ou conversar como antes. Ainda assim, algo permanecia grudada a ela feito um parasita a roubar-lhe as energias, a lembrança dele e daquela noite sobreviveram de algum modo nela, e se a mente não reconhecia naquele homem o mesmo que a desbravara com doçura selvagem, seu corpo ressentia-se de sua ausência. Uma noite, alucinada pela falta que aquele agora estranho fazia a ela, depois de masturbar-se mais de uma vez sem conseguir criar uma imagem sequer dele, porém sabendo exatamente em que pensava, ela saiu de casa. Acreditou estar sem rumo, mas em algum momento de sua jornada sua consciência retornou e ela reconheceu o trajeto que fazia: caminhava na direção daquele hotel. Subiu as escadas enquanto um calafrio percorria sua espinha e sentia-se cada vez mais lubrificada. Pediu à atendente o mesmo quarto e lá se deitou. A maneira como se satisfez assustou-a, mas aquela seria sua primeira noite de sono tranquila desde que ele se foi.

Ele, no entanto, não pareceu sofrer do mesmo mal. Parecia indiferente à estranha distância que se pôs entre os dois. Partiu de volta para sua cidade sem falar com ela. Lembrava daquela noite sempre com um sorriso no rosto, mas curiosamente distinguia os acontecimentos mais tórridos do hotel da mulher que sujeitou-se ativamente a seu desejo, que cavalgou-lhe impetuosamente e que colhera em sua boca o seu fruto. Em suma, lembrava-se da canção, mas ignorava a cantora. Recebeu em seu e-mail os detalhes da noite em que ela sozinha havia ido até o hotel das estrelas. Tratou o fato como uma leve excentricidade, sem maior peso e sem se dar conta do desespero que se abatia sobre ela. O tempo passou e a memória daquela noite se esvaia de sua mente. Demorou um ano até que voltasse à cidade. Ele já não era o mesmo, nem a cidade. Não se animava com a possibilidade de reencontrar conhecidos, antigos casos, velhos lugares. Algum impulso o fez ligar para ela – a velha convicção masculina de que ela sempre estará lá, esperando-o. Ela disse que o encontraria, mas não sabia quando. Os dias se passaram, o momento em que ele partiria novamente se aproximava e ela não dava sinais de que apareceria, e aquilo ia causando uma sensação estranha nele. A cada noite, a lembrança dela se tornava mais nítida. Seu corpo, sua boca, suas curvas, até mesmo sua voz. Não conseguia falar com ela. Solitário, ébrio, uma noite procurou-a ativamente sem sucesso. Seu coração fazendo menção de saltar de seu peito a qualquer instante. Uma saudade repentina de todos os lugares pelos quais havia passado com ela. Passou pelos mesmos bares, pela mesma orla, até se encontrar em frente ao hotel em que treparam pela última vez. Lembrou-se do e-mail dela. Tentou lutar contra a força que o havia levado até ali, mas se viu incapaz de resistir e em pouco tempo estava deitado sobre a cama e seus lençóis suspeitos, no mesmo quarto em que ela estivera meses atrás e poderia jurar que sentia seu cheiro. Não conseguia mover-se, nem mesmo para se masturbar, ainda que as lembranças estivessem mais claras que nunca. Chorou como há muito não fazia, copiosamente, digno de pena. Passou uma noite inteira acordado. Pensava apenas na ironia perversa que subjazia à punição que recebia graças a seu cinismo e descrença. Quando o sol entrou pela janela aberta, encontrou-o estático, com certo sorriso triste a enfeitar-lhe a face.

Aos descuidados a flor da pele

Só não ando por aí carregando meu coração na mão
porque esqueceria-o na mesa do bar.

Certo de que seria impossível arrancar-te a dentadas
o resiliente orgulho
contento-me, indulgente,
em acariciar com lambidas seu ego.

Para o Ano Novo

Precisava de algum dinheiro para ter paz. Garantir-me o café, os cigarros, as cervejas e as entradas para o cinema nos dias que viriam. Foi com isso em mente que me preparei para a virada do ano. Minha camisa azul displicentemente abotoada sobre meu corpo, a calça branca, colar no pescoço, um digno filho de Iemanjá, parti para a praia naquele dia 31. Eu fui para a praia porque precisava de algum dinheiro para ter paz. Para enviar as cartas que escrevi com tanto esforço e sinceridade sobre-humana. A garrafa de vinho pela metade foi enfim esvaziada porque eu não precisava estar sóbrio para o que iria fazer. O vinho é um licor que só pode ser apreciado se você se deixa possuir por ele. Permiti. E Decidi que iria caminhando até a praia. Mentira. Eu não tinha dinheiro. Era por isso que estava indo. Para colocar em prática o desonesto e mau-caráter plano. No caminho, nas ruas, toda a euforia ritualística do ano-novo. Todos pareciam felizes, menos eu, mas é claro que as aparências enganam. Eu estava apenas melancólico. Porque fim de ano é assim mesmo. Lembrava que há algum tempo que não me apaixonava, e isso definitivamente não era bom. Se cicatrizes são boas lembranças, feridas abertas não são boa coisa, são piadas que perdem a graça muito fácil. Somente as paixões me fazem parar de cutucar essas feridas do amor. E eu não tinha nenhuma. Falo de paixões, não de feridas. Mas essa cidade possui atalhos, eu já conheço alguns deles, e antes que essas dúbias reflexões pudessem ameaçar minhas intenções, como num passe de mágica, tenho a minha frente o mar, seus perigos. Vejo-o de cima, e sinto-me altivo. Quantas vezes já o desafiei? Até aqui, venci. Não o temo, ainda que o venere. O mar não é Deus. Vejo também as pessoas. Milhares delas. Dezenas de milhares. Centenas de milhares. Ainda falta algum tempo para a hora certa. Sento-me à beira do mar infinito. Retiro o colar do meu pescoço e entrego em oferenda. Brinco com as ondas que chegam até meus pés. Estou vestido com a graça formidável dos indecisos. Será que devo. Claro que devo. Estou jogando, entenda. É preciso arriscar. E eu necessito de dinheiro. Para ter paz. Acendo um cigarro – ele sempre está, e sempre estará nessas minhas histórias – e percebo alguém se aproximando. Uma pessoa bem-vestida, cores diversas nos tecidos que vestem seu corpo e nas tatuagens que vestem sua pele. Ela me pede um cigarro. Acende. Com toda a sensualidade com que um cigarro merece ser aceso, nenhum gesto desperdiçado, mãos, boca, olhos, até mesmo os cabelos conspirando para uma fotografia perfeita da beleza esfumaçada de um fumante. “O mar não se acalma, mesmo à noite”. Pronuncia essas palavras e sai. Fumo meu cigarro; quase disse que essa agitação do mar é apenas na superfície, talvez ele tente nos intimidar para não penetrarmos nele, mas sob essas ondas está uma paz inigualável e é para lá que quero ir quando morrer. São quase meia-noite. Quando chegar a hora, fogos de artifício agitarão o céu, e todas essas pessoas que vieram de longe para vê-los, estarão com seus olhos vidrados no céu, e bolsas e carteiras estarão à mercê de mãos habilidosas. E eu as tenho. Ela dizia que eu tinha mãos habilidosas. Mas agora que minhas mãos já não servem para moldá-la em prazer, como quem toca a argila molhada, deixo para utilizá-las em outros movimentos sutis, como bater bolsos alheios. Os fogos estouram na grande noite do avô ancestral, eu me movo como um sussurro por entre os distraídos, levando o que consigo. Mas havia alguém que não olhava o céu. Alguém entediado. Detenho-me ante essa figura. Estou olhando fixo em seus olhos, a desafio como desafio o mar. Sou beijado, sinto o gosto do cigarro que presenteei em seus lábios.

É manhã, volto para minha casa com tudo aquilo que precisava para minha paz: Dinheiro, promessas e um coração deixado na areia da praia.

Delirium Tremens

Sinto sua mão ausente desembaraçar meus cabelos e seu hálito quente sopra em minha nuca ainda que nunca estejas realmente aqui. Seus seios roçam suavemente minhas costas nuas, seus arrepios são meus arrepios eu pressinto o pior conforme sua mão desliza pelo meu ventre. Mordes com força meu pescoço e sequer deixa a marca de teus dentes como lembrança, maldita. Sinto seus dedos dentro de minhas calças e se minha mente já não tolera o peso insuportável de sua ausência tirânica o que dizer de meus nervos insistindo nestes impulsos de gozo e de aflição que me tomam ao lembrar seu nome, da palidez de sua pele? “Tenho você sob minha pele” não é mais uma metáfora quando cravas as unhas em minha virilha e sussurra meu nome, eu me reviro na cama, solitário, indo e voltando, a respiração cada vez mais pesada como se você segurasse meu pescoço forçando um orgasmo ainda mais intenso, uma sensação violenta de morte – umedece os lençóis, transtorna minhas roupas, sangra minha carne e você ainda assim não está aqui. 

"Embrace Lovers II", Egon Schiele

Aqueles que Rezam em Silêncio

Ele não sabe o que dizer para ela, e não é porque seja um animal que não possa verbalizar o que sente, ele apenas teme que exista algo de intrinsecamente maligno em suas palavras que possa, como uma bigorna desabando sobre uma fina superfície de gelo, fazer em pedaços tudo o que existe entre eles até então. Alguns homens já testemunharam horrores demais causados por eles enquanto tentavam fazer o melhor; outros de nós já fomos responsáveis por tanta dor e loucura de outras mulheres quando acreditávamos estar apenas nos divertindo que a mera presença da mulher que francamente amamos afugenta nossa coragem; outros ainda aprendem cedo demais que possuem uma dívida para com o gênero feminino que é irreparável e inegociável e só o que resta é se calar; outros são lutadores cansados que esperam sempre o último bater de porta e barulho de saltos na escada como se esperassem o golpe final que os derrubará; há homens que se debatem na cama e acordam com a sensação de terem falado durante o sono algo que não deveria ser dito, e se calam por medo que suas palavras desencadeiem a derradeira briga; em comum, nós homens apenas não nos acostumamos a falar de nossos sentimentos e tememos sempre expressar da forma errada um sentimento que é incomunicável, tentamos fazer com que o afeto seja sempre algo físico, que possa ser expresso por meio de toques, abraços apertados, beijos, lambidas, arrepios, ereções, empurrões desastrados, socos na parede, cortes dos copos que se quebram em nossas mãos, gritos primais que irradiam uma violência que já associamos à virilidade. Não se trata de covardia, mas, de uma limitação que desde cedo consideramos uma demência cognitiva incurável, que nos acompanhará de lar em lar, de copo em copo, de bar em bar, de relacionamento em relacionamento, nos lembrando que somos animais e que o mal mora dentro de nós não importa o quanto rezemos, o quanto fujamos. Homens se calam, alguns até reverenciam o silêncio, porque se sentem seguros assim. Aí mora o motivo de sua danação. O sentido trágico de suas vidas. Alguns, inconformados com seu destino, rebelam-se, gritam, quebram pratos, culpam a vítima, partem para o ataque, agridem, atacam com violência quem juraram proteger. Outros, mais resignados, acendem cigarros e cantarolam baixinho enquanto elas dormem. E pedem ao Deus que eles nem sabem se existe para que, quando acordem, aqueles anjos não façam perguntas, ou que aquele momento possa durar para sempre.

Cigarette in your Bed

"Strange stare

Strangled by the blade left

In your heart

I glide by

Slip a cigarette"

MBV

Rotina

                Ilustração: xkcd

Acordou, e ao perceber que ainda faltavam 20 minutos para o horário que havia decidido acordar, voltara a dormir. Teve um pesadelo envolvendo uma casa abandonada, ratos do tamanho de Poodles e Justin Bieber gritando histericamente. Acordou assustado e logo se deu conta de que não ouviu o despertador. Pensou se seria possível a voz estridente do astro teen num sonho abafar a musica dos Smiths no celular no mundo real. Deixou logo de lado essas elucubrações, levantou-se e preparou um café forte. Enquanto esperava ele ficar pronto, puxou o livro de Manuel Bandeira à procura de um poema e releu "Pneumotórax". Em seguida, "Poética", seu preferido. Pensou que deveria compartilhar ele com mais gente. Abriu o facebook. O café ficou pronto. Se serviu, trouxe a cafeteira para próximo de si, junto ao computador, passou geleia em duas fatias de pão de forma e sentou-se novamente. Navegou por uns instantes pelas postagens de seus contatos. Duas pessoas davam "bom dia" a quem quer que estivesse on line. Um outro compartilhava um link sobre a importância da desmilitarização da polícia. Outro, uma montagem de gosto duvidoso em que homens de terno em cima de um palanque eram colocados atrás de grades e a mensagem em letras garrafais dizia: "Cadeia Para os Condenados no Mensalão". A inadequação ortográfica da mensagem o incomodava demais, pensou em comentar isso, mas decidiu que quem está preocupado com o mensalão não deve ter muito tempo pra gramática. Havia um texto sobre as tais manifestações de junho, mas era longo e parecia ser enfadonho, também. Enfim, haviam pessoas criticando a política externa norte-americana, o jornalismo brasileiro, a futilidade moderna, o show do Justin Bieber (ele, mais uma vez), defesas do comunitarismo, do amor livre e do Caetano Veloso. Se pergunta qual o sentido daquilo tudo. Tantas pessoas militando numa rede social em prol de alguma coisa, cada um com sua causa. Riu da frase espirituosa. Todos preocupados com algum problema, mas gostando que os outros também estejam preocupados com outros problemas, num eterno ciclo de compartilhar e curtir. Aliás, está certo chamar isso de compartilhar? Os problemas (e links, fotos, montagens, textos, etc ad infinitum) são compartilhados ou publicados por narcisismo e carência? Vai saber. Fato é que as pessoas parecem mesmo dar importância a isso e quem publica coisas sérias tem muito mais pontos na corrida por status aqui. Riu ao lembrar dos discursos que culpam as redes sociais por ilhar as pessoas em seus próprios casulos sob a ilusão de interação e integração. Quanta bobagem. Até onde ele consegue entender, as redes sociais amplificaram uma característica antiga dos agrupamentos humanos: A tendência à elaboração de papos de surdos e mudos em que ninguem diz nada e ninguem escuta nada. Algo como uma assembléia geral de Ciências Sociais elevada à enésima potência. Riu mais uma vez. Terminou o café. Lembrou do trabalho. Desistiu de publicar o poema. Fechou o livro do Bandeira. Sorriu, triste e satisfeito. O dia começou.

Cherry

Tasty - Jen Mazza

Ela gosta de chupar dedos

Morder pescoços

Lamber dorsos

E devorar sonhos.

Deixo-a fazer o que quiser.

A Índole da Multidão

(Charles Bukowski)

Há suficiente traição, ódio,
violência,
Absurdo no ser humano comum
Para abastecer qualquer exército a qualquer
momento.
E Os Melhores Assassinos São Aqueles
Que Pregam Contra o Assassinato.
E Os Melhores No Ódio São Aqueles
Que Pregam Amor
E Os Melhores Na Guerra
-Enfim- São Aqueles Que Pregam
Paz

Aqueles Que Pregam Deus
Precisam de Deus
Aqueles Que Pregam Paz
Não Têm Paz.
Aqueles Que Pregam Amor
Não Têm Amor
Cuidado Com Os Pregadores.
Cuidado Com Os Conhecedores.

Cuidado
Com Aqueles
Que Estão Sempre
Lendo
Livros

Cuidado Com Aqueles Que Ou Destestam
A Pobreza Ou Orgulham-se Dela

Cuidado Com Aqueles Rápidos Em Elogiar
Pois Eles Precisam de Louvor Em Retorno

Cuidado Com Aqueles Rápidos Em Censurar:
Eles Temem O Que
Desconhecem

Cuidado Com Aqueles Que Procuram Constantemente
Multidões; Eles Não São Nada
Sozinhos

Cuidado
O Homem Vulgar
A Mulher Vulgar
Cuidado Com O Amor Deles

Seu Amor É Vulgar, Busca
Vulgaridade
Mas Há Força Em Seu Ódio
Há Força Suficiente Em Seu
Ódio Para Matá-lo, Para Matar
Qualquer Um.

Não Esperando Solidão
Não Entendendo Solidão
Eles Tentarão Destruir
Qualquer Coisa
Que Difira
Deles Mesmos

Não Sendo Capazes
De Criar Arte
Eles Não
Entenderão A Arte

Considerarão Seu Fracasso
Como Criadores
Apenas Como Falha
Do Mundo

Não Sendo Capazes De Amar Plenamente
Eles Acreditarão Que Seu Amor É
Incompleto
Então Te Odiarão

E Seu Ódio Será Perfeito
Como Um Diamante Brilhante
Como Uma Faca
Como Uma Montanha
Como Um Tigre
Como Cicuta

Sua Mais Refinada
ARTE.

Jornada

A placa pela qual passamos indicava

algo que talvez fosse um atalho, mas pensamos logo

que se tratava de uma rua sem saída.

E, assim, seguimos.

A porta que atravessamos prometia

ser uma saída, mas
ela se trancou atrás de nós e era uma armadilha.

O caminho que tomamos a seguir era cheio de perigos

e mesmo assim o trilhamos

empolgados e iludidos com uma visão que

tivestes em teus sonhos
de um lugar para repousar nossos ossos;

Mas o oásis ao qual chegamos estava
infestado de baratas, pulgas, relógios
carteiras e homens de negócio, e sua água
contaminada por todos estes tristes seres
e assim, o abandonamos.

Tristes e sozinhos, caminhamos a esmo
caminhamos sob a lua cheia entoando canções
e escrevendo poemas no vento,
nossa dor maior que nossos corpos e
nossa sede tão infinita quanto um deserto.

Não possuíamos água, comida ou teto,
apenas a escolha que fizemos e um ao outro,
corpos exauridos e mentes que divagavam,
e a alegria de quem deixou tudo para trás.

A travessia foi longa, deixou marcas
em nossos corpos
Não haviam saídas ou retornos que não implicassem
em algum tipo de traição.
A solução que encontramos diz respeito apenas
a nós mesmos
inscrevê-la aqui não nos faria menos
profanos
Acordamos com o barulho que entrava pela janela
constrangidos, mas  orgulhosos,
mal reconhecendo a nós mesmos no
espelho manchado de um quarto qualquer.
E em teus olhos a mesma lágrima,
furtiva,
que todas as manhãs teimo em arrancar-lhe
com um beijo.

Carta

(Leonard Cohen)

O modo como assassinaste sua família
nada significa para mim
enquanto a tua boca percorre meu corpo

Eu conheço os teus sonhos
de cidades arrasadas e cavalos em fúria
do sol demasiado perto
e da noite sem fim

Mas isso nada significa para mim
ante o teu corpo

Sei que lá fora uma guerra ruge
que tu transmite ordens
e bebês são afogados e generais degolados

Mas o sangue nada significa para mim
pois não altera tua carne

Que tua língua saiba a sangue
não me surpreende
enquanto meus braços crescem no teu cabelo

Não penses que não compreendo
o que acontece
depois de as tropas serem massacradas
e as putas passadas à espada

Escrevo isto só pra te roubar o prazer
quando uma manhã a minha cabeça
estiver dependurada com as dos generais
do portão da tua casa

Só para que saibas que previ tudo
e que isto nada significa para mim.

- Extraído do livro "Filhos da Neve - Antologia poética".