A Vida é Sub-reptícia

"Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.
O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles... e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.
As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada,.
A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia."

(Trecho de "Passagem do Ano", de Carlos Drummond de Andrade)

Francesca Woodman

A Case of You

"You're in my blood like holy wine
You taste so bitter and so sweet
Oh, darling, I could drink a case of you
And still I'd be on my feet
Oh, I'd still be on my feet."

Joni Mitchell - Self-Portrait

Aquela vida inteira sequelada

(Fernanda D'Umbra)


Por mim, escreveria até a morte (farei isso)

iria até sua casa e me deitaria no meio fio

eu ia esperar que você saísse

jornal na mão, cabelos limpos

e uma cara safada, rendida

marcada por dois olhos

locados por uma construtora

que nos demitiu no primeiro dia

e nós, (sempre bem vestidos) não sabemos

o que fazer com aquele carro, aquela casa

aquela vida inteira sequelada

aquela musica que toca no rádio

e a gente dança (sem entender nada)


Fernanda publica no Sem Gelo - Um Blog Puro

Dry Martini

Então ela disse que sexo sem amor era como "pizza sem queijo". Aquilo me deixou confuso. Ela disse, claro que pode acontecer, pode até ser bom, mas nunca será tão bom como se tivesse queijo. Os sabores são incomparáveis, e com amor é insuperavelmente melhor.
Repliquei que aquela não era uma boa metáfora pra mim, eu que não concebo pizza sem queijo. Eu diria que sexo sem amor está mais para um dry martini sem a azeitona. Sendo que o amor é a azeitona. Ou seja, a azeitona é legal, é mais bacana mesmo com ela, mas não é indispensável para um bom martini. O importante mesmo é que o Gim não seja vagabundo. E com vodka nem pensar.

"Consegui viver até hoje porque desde cedo adestrei-me a me perturbar, a me criar tormentos, a tentar me destruir: confiando sempre nas minhas grandes reservas de eletricidade. Renasço cada dia dos meus próprios crimes. Viver é refazer o erro".

- Murilo Mendes

Extraído de Sob o sol sobre a sombra

Amanhã cedo sairei pra cometer meu crime mais perverso. Eu e minha sede infinita, eu e me olhos de meia-noite, eu e minha ânsia. Minha confusão mental no esteio de seus passos. Levo comigo a santidade dos assassinos e a serenidade dos internos de um asilo psiquiátrico. Dirão que fui avesso à sociedade. Psicopata, dirão. Pederasta, dirão. Que digam. Que sussurrem meu nome a seus filhos para inspirar-lhes medo quando não quiserem que saiam à noite. Blasfemo como só os anjos podem fazer.
E assim transformo
um desejo por amor
em crime
ofensa
uma obra
de arte.

Spleen

Eu sou como o rei de um país chuvoso,
Rico, mas impotente, jovem embora idoso,
Que, dos preceptores desprezando os rituais
Enfada-se com seus cães e com outros animais.
Nada o diverte, nem a caça, nem o falcão,
Nem o seu povo morrendo diante do balcão.
Do bufão favorito nem mesmo a grotesca balada
Distrai desse doente cruel a fronte enrugada;
Todo flor-de-lis, é um mausoléu o seu leito,
E as aias para quem todo príncipe é perfeito,
Não sabem mais que roupa sensual vestir
Para fazer esse jovem esqueleto sorrir.
O sábio que lhe faz ouro não tem conseguido
Extirpar-lhe do ser o elemento corrompido;
Nem os banhos de sangue ensinados pelos romanos,
E no declínio sempre lembrado pelos soberanos,
Conseguiram reaquecer essa carcaça exangue e embotada
Onde em vez de sangue corre do Letes a água
esverdeada.

(Charles Baudelaire)

Despertar de Ícaro, Lucílio de Albuquerque

De Ícaro eu guardo o cheiro de cera derretida.
A visão de suas asas destruídas
O som de ossos se partindo
Seu corpo contra as rochas

Ícaro, que desobedeceu seu pai
Que contrariou sua natureza.
A quem não bastava apenas escapar
Que aproximou-se do sol quando sabia que não poderia durar

Talvez eu também tenha desejado
Mais do que poderia ter
E aquecido meu corpo com um calor que queimaria minhas asas

Sim, eu tive meus dias de Ícaro
Desejei ver a luz do sol perto demais
E agora a queda é só questão de tempo.

Garoto Mau

Bad Boy. by Eric Fischl

By the Morning

Artista: Paul Kelley

Os olhos do sol entram pela janela e
encontram os teus,
entreabertos numa manhã sem planos.

O sol, em seus sonhos antediluvianos,
Jamais havia sido tão feliz.

Trípitico

(Amélia Pais)

I

desamada
desarmada
vem o vento
vai-se o tempo
nem o tempo
nem o vento
dá o tempo
de sarar
de repente
vem o dia
chega a hora
borda a fora
a acostar

volta atrás ó cavaleiro
volta atrás se quer's teu bem
tua amada
tua armada
com o tempo
desarmada
traz também


II

o que se sente
entre o que se pensa e diz
o que se pensa
entre o que se sente e cala
o que se cala
entre o sentir e o ser
o que se diz
entre o que se ama e sonha

nós
no mais fundo de nós
nós perdidos
nós vazios
nós à margem.


III

Quem vai responder
o que não tem resposta
Quem vai falar
o que não tem palavra
Quem vai te achar
o que em nós esquece
Quem vai roer
o que em nós sufoca

Vem noite ou pranto ou dia ou vento
Quem quer que sejas que seja o novo
Abrindo o canto na carne clara

O Abismo que Cavaste com Teus Pés

"A Lonely Roman", Pavel Svedomsky

Porque o céu hoje cedo, silenciou, depois de uma madrugada de trovões e muita água;

Porque todos os seres noturnos cessaram seus lamentos;

Porque perdeste tua medalha da sorte em meio à multidão indiferente;

Porque nas águas do Atlântico aprendeste que o Mar é insuperável;

Porque gemendo descobriste que amar é um verbo intransitivo;

E foi também gemendo que descobrira que há sempre um novo amor;

Porque caminhando a estrada sempre parece mais longa, enquanto

de tua cama parece a ti que não há estrada alguma;

Porque com Cioran percebeste que todos os seres são tristes;

E com Shakespeare repetiste que o Inferno está vazio e todos os demônios estão aqui;

Porque desperdiçaste teus melhores dias crendo estar enfermo;

Porque conheceste cedo o mistério divino e rechaçaste-o;

Porque não te apetece a cólera ou a fé;

Porque és tu, jovem Narciso, teu único algoz e enfermeiro;

Porque as pedras rolam em teu peito;

Porque tens consciência daquilo que deveríamos ser ignorantes;

Por tudo isso, deves deixar de contemplar a este abismo interior,

E reparar na inefável sutileza da canção que apenas tu és capaz de ouvir.

Agora dorme, pois que essa tristeza é passageira.

Artista: Kevin Lei

Wallace Stevens

Song

There are great things doing

In the world,

Little rabbit.

There is a damsel,

Sweeter than the sound of the willow,

Dearer than the shallow water

Flowing over pebbles.

Of a sunday,

She wears a long coat,

with twelve buttons on it.

Tell that to your mother.

Canção

Há coisas esplêndidas acontecendo 

No mundo,

Coelhinho.

Há uma donzela,

Mais doce que o som do salgueiro,

Mais suave que água rasa,

Correndo sobre seixos.

No domingo,
Ela veste um casaco longo,

Com doze botões.

Conta isso a tua mãe.

O raciocínio é reto e tenta seguir

a precisão cínica das formas geométricas

em seu percurso, é atingido no peito

pela insensatez curvilínea e imprevisível das paixões.

A ferida, quase fatal, não mata, mas também

não torna mais forte.

O Amor é um predador.

E a Razão, sua presa predileta.

Há quem o coloque num pedestal, e

não são poucos. Não o trate desta maneira.

O seu amor é o que há de melhor

e pior em você

tal qual seu ódio, e seu raciocínio

não pode te salvar de nenhum dos dois.

A Última Declaração

Eu quase te amei. Faltou pouco. Foi por bem pouco, na verdade. Talvez tenha sido até por acaso que não tenha te amado. Se eu tivesse segurado sua mão enquanto você entrava naquele táxi, poderia ter sido, mas... o motorista me perguntou algo, eu desviei o olhar, você fechou a porta e partiu, sem que eu tivesse te amado. Foi quase, mas eu não te amei. No máximo, podemos dizer que me entreguei sem medo e com ardor, com a fúria incontrolável de uma manada de búfalos, com um prazer quase assassino, mas não te amei. Invadi o templo do seu corpo com sede e fome de tudo que era você, lancei promessas desesperadas ao seu ouvido, mas não pude dizer “eu te amo”, pois que eu não te amava, mas foi quase. Havia algo. Fui perverso e santo a um só tempo, reconheci em ti o que reconhecia de melhor e de pior em mim, mas não te amei. Existe algo nas estórias de amor que eles contam, uma pedra fundamental que une definitivamente os seres que amam, e este algo não nos visitou todo aquele tempo que estivemos juntos. E esse desconhecido ente surgiria fatalmente em algum momento se permitíssemos que esse tempo viesse, mas, quando você disse que iria embora, eu sabia que aquilo era definitivo. Furtivamente, quis que você ficasse. Talvez fosse o tempo de mais um drink. Ou um café. A gente poderia ter escutado junto sua banda preferida e elegeríamos uma musica para ser a “nossa música”; mas você queria ir. E eu não segurei sua mão. E eu não te amei, de verdade. Não sei se foi melhor assim. Eu ainda não sei o que você queria. Eu não me importo se você saiu satisfeita. Porque não houve nada no mundo que fosse mais perfeito. Apenas posso imaginar que algum dia, em algum momento de distração, eu acabaria por te amar. E eu cairia como caiu o mais nobre dos anjos. Mas eu quase te amei. Ali. Em algum lugar entre o gozo e a exaustão, eu olhei dentro de teus olhos. E vi tudo aquilo que eu desejava, tudo que precisava, mas não vi o amor. Mas você estava tão bonita que poderia ser minha última visão antes da morte. Sem orações, sem vida passando diante dos olhos, sem amor, sem nada. Apenas você, fugaz, trêmula, subterrânea, diante dos meus olhos.

Tudo, que não seja tédio

"Waiting for a friend", Malcolm Liepke

Em tempos como este

você apenas deseja qualquer coisa, e uma

dose forte desta coisa

talvez uma tragédia que

te arremesse pra longe de sua zona de conforto

como um caminhão que te acerta

enquanto você caminha tranquilamente pela calçada.

Talvez seja uma ligação

uma notícia ruim, um segredo revelado

coisas frágeis que se quebrem

no momento oportuno

apenas qualquer coisa

que te faça quebrar uma promessa ou

trair alguém que você ama, até mesmo partir

para nunca mais voltar, um lugar distante

onde você nunca mais tenha que mentir.

Em tempos como este

não lhe é mais permitido deitar-se

com as mãos sob a cabeça e os olhos

cerrados contemplando seu

nada interior sua chaga seu medo

apenas qualquer coisa

que te faça levantar e brigar

por algo que seja impossível

pode ser o amor daquela mulher ou talvez

uma noite de sono tranquilo.

Fim de Festa

Meu amor por você chegou ao fim
É tudo que tenho a dizer
Também não precisa sair assim
Espere o dia amanhecer.

(Itamar Assumpção)

Insensatez

Stan Getz e Astrud Gilberto.
Cenas de: "A Noite", Antonioni.