Cartas

O que aconteceu com aquele cara que escrevia cartas? Afogou-se num mar de comprimidos para dormir numa madrugada qualquer? Descobriu o pote de ouro no fim do arco-íris e foi, enfim, ser feliz? Acordou numa manhã de sonhos intranquilos e se viu metamorfoseado em outra pessoa? Bom, ele desapareceu, não se veem mais cartas assinadas com seu nome, viajando clandestinamente. Alguém irá notar que suas cartas desapareceram? É uma possibilidade, mas, esteja onde estiver, ele dorme sonhando que em alguma gaveta repousa uma de suas missivas, que quando abertas deixam escapar uma música do My Blood Valentine.

Joana a Contragosto

"O amor, para mim, ainda era o mesmo ônibus errado. Desde o Aterro do Flamengo até parar no Leblon, sem que eu me desse conta que Copacabana ficava no meio do caminho. Se antes de Joana já era difícil entender o itinerário ou "meu lugar nesse mundo", depois dela e de seus abismos, que não passavam de córregos estreitos,e  da loucurinha controlada com antidepressivos violentos, dos filhos matados no dia seguinte e até da beleza disfarçada em tragédia, e por isso mesmo mais bela, mais trágica, enfim, se antes dela e de todo esse pacote de novidades e cemitérios já me era difícil atravessar as ruas e dar bom-dia ao porteiro do meu prédio, depois de Joana perdi completamente o senso de navegação, e também o pouco daquilo que chamam por aí de "si mesmo" ou do sujeito que (antes, antes dessa mulher...) se achava apesar da confusão".

M. Mirisola.