Um Homem com um Problema

Ele dizia que tinha um problema, mas nunca disse muito mais que isso.

Chegava, tomava um largo gole, largava o copo em cima da mesa de bilhar

e, depois de encaçapar uma bola, suspirava: “é um problemaço”.

E de nada adiantava perguntar-lhe qualquer coisa, ele permanecia quieto.

Às vezes, enquanto caminhávamos citando Rimbaud, Bandeira, Poe

e outras doçuras intelectuais, ele parava: “É um puta problema”. E deixava aquilo

no ar, como um gás venenoso ameaçando nossa tarde.

Seu problema era só dele e assim seria sempre, era o que ele dizia

do seu jeito, “ao menos meu problema ninguém vai tirar de mim”

e nós ríamos como duas crianças que houvessem dito um palavrão.

Mas eu ainda queria saber qual era o problema dele.

“Isso ainda vai me matar”, ele dizia grave, e a gente sem saber o que era ‘isso’,

e era estranho ver um homem daquele tamanho tão movediço,

até que brincando perguntamos se o problema tinha nome,

e, sério, ele disse: “nome, sobrenome e cor de esmalte favorito”.

E isso que ainda era pouco, era o máximo que saberíamos,

e era o suficiente, porque todos os homens daquele bar

tinham em sua conta pelo menos um porre com nome de mulher.

O porre da Marcela, Sandra, Priscila e Augusta,

e tinham nomes de outros homens também, é bom que se diga.

E assim soubemos que seu problema era mesmo grave, gravíssimo,

mas, não saberíamos mais nada

porque esse homem lá nunca voltou.

Desaparecido, sem vestígios,

rastros, lastros ou carta de despedida.

Ele simplesmente se foi, deixando seu lugar no balcão vazio.

E aquele canto para nós era a lembrança de que,

se alguns problemas pedem para serem encarados,

outros pedem com urgência que sejam deixados de lado.

E aquele homem partiu, não sei se perseguindo ou se fugindo

de seu problema,

que ele sabia ser sem solução,

um porre sem último trago.