O verdadeiro final escuro da rua

Difícil vai ser não pensar em você todos os dias desta semana.

Porque assim estava combinado,

Seria neste dia, neste show, sob esta chuva.

Eu estaria lá com os tênis molhados

Tentando proteger dos pingos as cartas que faltavam lhe entregar;

Você em sua capa de chuva como se nada acontecesse.

Lentes cor-de-rosa e sonhos em cores.

Pensaríamos as mesmas coisas ao mesmo tempo

Mas não perderíamos tempo com isso.

Assim estava combinado. Seria neste show.

Pois seria ali aquele abraço,

Durante aquela música que sei que é a sua música.

Como Tom Waits,

Eu te contaria todos os meus segredos,

Mas mentiria sobre meu passado, pra te fazer sorrir.

Eu não sei se conseguiria, mas tentar é o mínimo que poderia fazer;

Diante de todas as madrugadas

Que fui salvo de um afogamento mais que certeiro.

E se eles tocassem “thumbing my way”,

Aí eu tomaria sua mão e diria “essa é pra você”;

Sorriríamos com orgulho e desfaçatez

Desta delicada comédia,

Eu e você, calados e rindo por dentro de tudo ao redor

Como se fossemos dois velhos cúmplices

Que acabaram de se conhecer.

Black Coffee (Nicki Parrott)

Que nada, Nicki, não são só as mulheres que afogam seus arrependimentos em café e cigarros;

Mamas don't let your babies grow up to be cowboys

Há muito uma musica não me fazia chorar. Karen O (yeah, yeah, yeahs) interpretando um clássico de Willie Nelson.

"Mães, não deixem seus filhos crescerem e se tornarem cowboys.
 Eles nunca ficam em casa e estão sempre sozinhos.
Mesmo com quem eles amam."

Assim, despido;

(...) e, se quisesse, teria motivos de sobra pra pegar no seu pezinho, não que eu fosse ingênuo a ponto de lhe exigir coerência, não esperava isso dela, nem arrotava nunca isso de mim, tolos ou safados é que apregoam servir a um único senhor, afinal, bestas paridas de um mesmíssimo ventre imundo, éramos todos portadores das mais escrotas contradições, mas, fosse o caso de alguém se exibir só como pudico, admitisse nessa exibição, logo de partida, a sua falta de pudor, a verdade é que me enchiam o saco essas disputas todas entre filhos arrependidos da pequena burguesia, competindo ingenuamente em generosidade com a maciez de suas botas, extraindo deste cotejo uns fumos de virtude libertária, (...)

- Raduan Nassar, "Um Copo de Cólera".

Audrey Hepburn, por Yousuf Karsh

Em: http://www.howtobearetronaut.com

De novo, sim.

Lesbian Pulp Fiction

"A imoral estória de uma tentadora faminta por amor e seus insaciáveis desejos!"

Tirado de: http://www.howtobearetronaut.com

Tom Waits

Pássaros que voam solitários sobre o campo de lírios

O café e os cigarros estão lá, quando ninguém mais está. Boas companhias, mas que cobram o alto preço do vício e da culpa sem chance de redenção. Quem me dera a prescrição médica necessária para comprimidos que anestesiem o coração. Mas mesmo minha entrada no mercado negro de afetividades ilícitas, onde poderia encontrar tais drogas, está condicionada a teu perdão. Então postulo teorias malignas neste inferno particular, mas isso é apenas uma forma de me livrar delas, para que reste em meu coração apenas a ternura de dias deixados para trás, de cafés que não tiravam o sono e cigarros que não deixavam um gosto tão ruim na boca. Dias em que até rimos desses vícios sem sentido, dessas estradas sem rumos e das noites sem fim. Dias de ritmo, que é também beleza. Mas também dos espelhos sem reflexos. E da vontade cruel de deixar tudo pra trás, não sem antes deixar no ar o curto rastro de nosso voo, como uma linha de fumaça negra descrevendo uma parábola dentro da qual os mais espertos dentre os nossos lerão aquela tal palavra. 

Colhamos logo estes lírios.

Cores

Amarelo-manga

Azul-safira

Vermelho-violeta

Rosa púrpura

Toda cor é um estado de espírito

Mas, quando te encontrar,

Será vestido em preto e branco

E me farei tela

Para o quadro que quiseres

Tabula rasa para seus desejos.

Miss Celie's Blues

Cena do Filme "A cor Púrpura" (1985, Spielberg)

Sangria

Eu realmente pensei que seria muito pior
ter suas unhas cravadas em meu peito, mas,
eu deveria ter desconfiado:
o pior só veio quando a última unha saiu...

Sobre a arte de narrar (recomendo o livro)

"Se o sono é o ponto mais alto da distensão física, o tédio é o ponto mais alto da distensão psíquica. O tédio é o pássaro de sonho que choca os ovos da experiência. O menor sussurro nas folhagens o assusta. Seus ninhos - as atividades intimamente associadas ao tédio - já se extinguiram na cidade e estão em vias de extinção no campo. Com isso, desaparece o dom de ouvir, e desaparece a comunidade dos ouvintes. Contar histórias sempre foi a arte de contá-las de novo, e ela se perde quando as histórias não são mais conservadas. Ela se perde porque ninguém mais fia ou tece enquanto ouve a história. Quanto mais o ouvinte se esquece de si mesmo, mais profundamente se grava nele o que é ouvido. Quando o ritmo do trabalho se apodera dele, ele escuta as histórias de tal maneira que adquire espontaneamente o dom de narrá-las. Assim se teceu a rede em que está guardado o dom narrativo. E assim essa rede se desfaz hoje por todos os lados, depois de ter sido tecida, há milênios, em torno das mais antigas formas de trabalho manual".

- O Narrador; Walter Benjamin.

Não deixe isso te abater

O bom e velho Neil...

Don't Let it Bring You Down

Velho homem jazendo ao lado da estrada

Com os caminhões passando

Lua azul pondo-se pelo peso da carga

E os prédios arranham o céu

Vento frio picando a fraqueza na madrugada

E o jornal da manhã voa,

Homem morto jazendo ao lado da estrada

Com a luz do dia em seus olhos

Não deixe isto te abater

São apenas castelos queimando

Encontre alguém que está mudando

E você dará a volta por cima

Homem cego correndo atravéz da luz da noite

Com uma resposta em sua mão

Deça até o rio da visão

E você pode realmente entender

Luzes vermelhas brilhando atravéz da janela na chuva

Você pode ouvir as sirenes gemerem?

Bengala branca deitada em uma sarjeta na pista

Se você estiver caminhando para casa sozinho

Não deixe isto te deprimir

São apenas castelos queimando

Encontre alguém que está mudando

E você dará a volta por cima

Não deixe isto te deprimir

São apenas castelos queimando

Apenas encontre alguém que está mudando

E você dará a volta por cima

Beijo em William Lawson em versos

Por que eu não procurei escapar à solidão
Ela me tocou
E me deitou em seu colo
Em uma colcha de ilusões nos deitamos
E, como num sonho,
Nos misturamos,
Eu, a Solidão, e uma garrafa de whisky
Ao som de um blues.

Perfeitos, eternos e tristes
Com nossos olhares melancólicos e sem sentido:
Eu, o whisky, e uma garrafa de blues
Ao som lisérgico da solidão.

brutal

Não queria essa chance de me mostrar descrente. Queria sim esse tom triunfante de um happy end. Essa explosão silenciosa dentro do peito dos contentes. Não tenho essa sorte. Essa herança sangrenta que me confiaram sem dar a mínima pra minha recusa determinada. Queria sim, a possibilidade do milagre, de fazer dessa escrita atormentada um gozo perene. Queria essa pluralidade de possibilidades que me redimisse das noites mal dormidas, das discussões sem fim dos botecos madrugada adentro, da impaciência com as pessoas que mais amo. Queria sim me mostrar subordinado à mera corrente dos acontecimentos. Mas eu encharco esse texto com asperezas que de maneira nenhuma podem me tornar agradável. não tenho esta sorte. Queria sim a redenção dos shoppings, o sabor agradável do vinho mais suave, mas não tenho essa sorte. Essa ferocidade do olhar que celebra meus movimentos mais duros.

-Mario Bortolotto

O homem e o trompete

              Chet Baker

Novidade

O que há de novo

É que uma fome não passa

E a outra não vem nunca;

Uma me devora

Enquanto esta outra debilita;

A primeira tem a ver com o inferno,

A segunda talvez seja um castigo do céu;

Há essa fome que jamais é saciada,

O desejo dos tolos;

E há esta fome por nutrientes,

Que devia existir para todos.

Sou comandado por esta fome em meu coração,

E definho a cada dia por esta que falta em meu estômago.

A novidade?

Não há contradição nenhuma entre elas.

knock out

O que acontece é que nem tudo acontece em seu devido tempo. É uma mentira que se aprende cedo, é só isso que sei. Algumas coisas vêm tarde demais, e muitas passam pela gente quando não estamos maduros o suficiente para agarrá-las. E tudo o que te resta é a companhia de uma garrafa de vinho e cigarros e a vontade de escrever sobre isso algum dia, seja de uma maneira discreta ou visceral, Bukowski ou Raduan Nassar não tem muita diferença aqui, não com este propósito, não quando sua única intenção com isso é esperar o fim do mundo de uma maneira razoavelmente digna. Mas a vida é áspera, você não se deita sobre ela sem alguns arranhões. Não é possível se esquivar quando a realidade te acerta na cara, e ela faz isso sempre, desde que você dê a cara a tapa. E nem vai adiantar se pavonear de toda essa segurança, coragem, capacidade de rir de si mesmo e todas essas merdas dos manuais, porque depois que o golpe vem, você só se dá por si quando percebe aquelas pessoas te levantando do chão. Ah, e isso supondo que você tenha quem te levante. É o melhor dos mundos, porque o esperado é que não tenha ninguém lá. Mas como comecei, as coisas não tem um tempo para acontecer, no máximo você tem um tempo para se adaptar a elas, um tempo de reação que não é maior que um round, ou menos. O tempo não perdoa a inércia, mas a falha pode ser recompensada com uma boa lembrança de ao menos haver tentado. Tudo isso pode não fazer nenhum sentido, sinto não poder ser diferente, lembre-se de que esta carta é de alguém traído pelo tempo, e ademais, “a coerência é a virtude dos imbecis”.

Christmas Card From a Hooker in Minneapolis

Algumas pessoas não entendem que essa música é sobre ternura.




Cartão de Natal de uma Prostituta em Minneapolis

Hey Charlie, estou grávida
E morando na nineth street
Bem em cima de uma livraria suja
Saí da avenida Euclid
E parei de usar drogas
E deixei de beber whiskey
E meu velho homem toca trombone
E trabalha sem parar.

E ele diz que me ama
Mesmo que o bebê não seja dele
Ele diz que irá criá-lo
Como se fosse seu próprio filho
E ele me deu um anel
Que foi usado por sua mãe
E me leva pra dançar
Todo sábado a noite.

E hey Charlie, eu penso em você
Toda vez que passo por um posto de gasolina
Por causa de toda graxa
Que você usava no cabelo
E eu ainda tenho aquele disco
De Little Anthony and the Imperials
Mas alguém roubou meu toca-discos
O que você acha disso?

Hey Charlie, eu quase enlouqueci
Quando Mario faliu
Então eu voltei para Omaha
Pra viver com meu pessoal
Mas todo mundo que eu conhecia
Estava morto ou na prisão
Então eu voltei pra Minneapolis
Dessa vez acho que vou ficar.

Hey Charlie acho que eu estou feliz
Pela primeira vez desde meu acidente
Eu queria ter todo o dinheiro
Que nós costumávamos gastar em drogas
Eu compraria um pátio de carros usados
E não venderia nenhum deles
Eu apenas dirigiria um carro diferente
Todo dia dependendo de como
Eu me sentisse.

Hey Charlie,
Pelo amor de deus,
Quer saber a verdade?
Não tenho um marido
Ninguém que toque trombone
E eu preciso arrumar dinheiro
Pra pagar esse advogado.
E Charlie, hey,
Eu estarei aceitável para a condicional
Vem chegando o dia dos namorados.

Cinema e guerra

O jesuíta alemão Athanassius Kircher foi o autor da obra Ars Magna Lucis et Umbrae (A grande arte da luz e sombras), compêndio sobre ótica, "magia natural" e outros truques capazes de ludibriar os olhos, que data do século XVII. Muitos, influenciados pela leitura desta obra se encantaram pela arte da captura e projeção de ilusões imagéticas através de espelhos, cameras obscuras e outros artifícios.
A edição original do seu livro é dedicado ao arquiduque Ferdinando, filho do Imperador austríaco Ferdinando III, de quem Kircher era o protegido. O Imperador admirava muito a erudição e as curiosas aplicações das teorias óticas do jesuíta, que tem seu nome associado à evolução daquilo que viria a ser o cinema.
Dois séculos depois deste livro circular pela Europa, a mesma veria estourar uma guerra (ao vivo, não em uma tela de cinema) entre suas principais potências. Uma guerra que teve como estopim o assassinato. Do Arquiduque Francisco Ferdinando. Futuro sucessor do império austríaco. Na cabeceira da sua cama, uma cópia de Ars Magna Lucis et Umbrae, legado de Kircher.