Isto é, tipo, muito antigo

OEstrangeiro

Às vezes me invade como o exército alemão marchando sobre Paris quando estou triste;

Às vezes é pura escuridão, em seu silêncio sagrado.

Às vezes é como fazer sexo num dia de chuva;

Às vezes são dez mil olhos me observando de todas as paredes;

Às vezes é só a TV;

Às vezes é um rosto desconhecido e apavorado do outro lado do espelho;

Às vezes é desconfiança;

Às vezes é celebração;

E às vezes é dor, sim;

Às vezes me procura como um braço decepado atrás do resto do corpo;

Às vezes me abandona como uma ex-dona de casa livre para a vida;

Às vezes me atrai como a inocência que atrai o pedófilo;

Às vezes são crisântemos amarelos;

Às vezes é uma orquídea;

Às vezes uma violeta que resplandece no outono;

Às vezes a fúria do rock’roll;

Às vezes o lamento de um blues;

Às vezes, o surrealismo de Lynch;

Às vezes eu quero esquecer;

Às vezes estou envolvido demais;

Às vezes são ruas escuras por onde me perco quando procuro por tua mão;

Toda noite a noite me diz que “isso” é apenas uma volta ao lar,

E eu carrego bombas com as quais destruirei monumentos,

Pois o lar para onde o “isso” da vida me leva

Leva muito tempo para alcançar.

Às vezes ele se parece com uma canção anarquista espanhola,

Outras vezes ele me vem como teu sorriso.

Às vezes é viver dentro de tudo e ter tudo existindo dentro de mim.